(((Mais qu'est-ce qu'il m'arrive? Pourquoi je n'arrive plus à exercer cette sois disante passion, quelque chose m'y empêche. J'y arrive pas.
Alors qu'il y a un an, aligner des lignes était un plaisir, taper sur le clavier des suites de lettres pour construire un monde si éloigné du notre, s'echapper de la réalité un instant, voyager, très loin, pour rien.
Ces idées qui venaient alors que tu finissais d'écrire la dernière, ces idées qui n'arrête jamais, jamais. Tellement, que t'en oublies la plupart, pour en avoir toujours des meilleurs, une impression de liberté, que tout est accessible, quand tu écris...
Mais maintenant que je suis motivée, maintenant que j'ai envie de reprendre tout ça, je n'y arrive plus... et c'est désespérant, j'ai peur que Tu sois déçus... je me déçois moi-même. Mais j'ai beau réfléchir, essayé d'écrire, je trouve ces mots fade, sans aucun sens, ils ne s'enchainent plus comme avant.
Pourquoi, pourquoi, pourquoi alors que j'en ai tellement envie. J'aimerais enfin être fière de quelque chose que je fais, sans l'aide de personne, mais nan, ce n'est pas possible.
Alors que faire, attendre? il n'y a sûrement plus que ça à faire... si c'est pas déjà fait.)))
Un manque d'inspiration qui date de plus de six mois maintenant, et encore j'en loupe. Non, je crois que l'écrit c'est fini, et j'en suis la première blasée.
